EL DIA DE TODOS LOS SANTOS.

No es un día cualquiera.

 Es un día para el recuerdo.

Quizás recordemos poco.

Quizás no queramos recordar.

Pero, pienso y creo que es bueno recordar.

 Extrañas podrán parecer estas palabras mías, pero siempre me han atraído los cementerios y su entorno, esa paz, ese silencio, ese colorido dentro de una película en blanco y negro, por esa razón me gusta captar con mi cámara todos esos momentos, sus lugares y entornos.

Hace poco tiempo me traslade a un pueblecito, de una comarca cualquiera y con un nombre que no viene al caso. A la entrada de dicho lugar, me tope con una fuente cuyas aguas fluyen a un  viejo pilón dándome este, su bienvenida al lugar. Sentado a la sombra de un árbol junto al pilón, divisé a un hombre con semblante pensativo, era alto, bien parecido, su abundante pelo plateado le daba un carácter místico, los surcos de la cara le conferían un aura de espiritualidad y tranquilidad. Considero que su mochila de la vida estará llena de historias, anécdotas, vivencias y momentos para compartir.

Me acerqué a él pausadamente, mi saludo fue correspondido, sus ojos negros me escudriñaron interiormente, por fin me sonrió. Sin más me preguntó, si era fotógrafo, le sonreí pues era evidente, tenía en mis manos mi cámara de fotos. Al volver a mirarme a los ojos, le vi un brillo en su semblante, como recordando en unas milésimas de tiempo parte de su vida.

Al final me confesó que en sus tiempos también fue aficionado a la fotografía, incluso dedicándose al reportaje social, bodas, bautizos y otros eventos.

Yo no tenía prisa y pienso que él tampoco, es más, al poco comenzó  hablándome de sus historias y aventuras vividas, se que a estas edades les apetece compartir sus vivencias, pues la soledad hace mella y solo les quedan sus recuerdos aferrándose a ellos, al igual que a la vida.

Pero una de ellas me llamó la atención y más por el día en que se produjo. Intentaré reflejarla tal cual me la conto.

La historia sucede en una ciudad pequeña dentro de una familia, sus dos hijos varones tenían ocho años de diferencia, al igual que la edad del menor. Había llegado el Domingo, día festivo y de alegría, el menor de ellos, como todos esos días salía a tomar el vermut con su padre y sus tíos, bueno, él los pinchos que le dejaban estos, para ello su madre le aseaba y arreglaba en la cocina, a la vieja usanza, mientras que su hermano mayor se duchaba tras haber venido de practicar su deporte favorito, el atletismo.

Estos días festivos se convertían en un ritual, levantarse, desayunar un chocolate con churros hecho con gran cariño por su madre, risas y juegos, que daban  pasó al aseo en una vieja pila de fregar.

    La madre tras  lavarle, le dejó sentado encima de la mesa de la cocina envuelto en una toalla, ella salió a por la muda y la ropa de los domingos, para vestirle al calor de la cocina de leña.

Al rato regresó la madre con la ropa en la mano, para proceder a vestirle, al abrir la puerta, se encontró con un ambiente cálido pero al mismo tiempo extraño que le azotó la cara a su entrada, sus ojos se toparon con el cuerpo de su hijo desnudo, inerte en el frio suelo de la cocina, un charco de orín acompañaba a la fría figura del niño a su alrededor.

De su corazón salió un grito de socorro, Papa, Papa, enseguida se arrodilló en auxilio de su niño, siguió un frio silencio.

El hombre hizo una pausa, sus labios permanecieron en silencio, como si estuviera rememorando el momento. Yo ante su silencio, me esperaba un desenlace dramático, por el silencio y su semblante. Tras la pausa siguió.

La madre, se encontraba arrodillada junto a su hijo inmóvil, en silencio, fue la estampa que se encontró el padre a su entrada a la cocina, el corazón de este se encogió al ver tanto a la madre como a su hijo uno junto al otro inmóviles, se dio cuenta del fuerte olor a gas que desprendía la cocina, rápido les cogió en volandas y les saco hacia una ventana de otra habitación.

Ese domingo era de los que se prestan a pasear por las calles soleadas de la ciudad, el aire que rozó sobre las mejillas de la madre hicieron que tosiera y se pudiera recuperar, rápidamente la madre cogió una de las mantas de la cama rodeando a su hijo que permanecía inmóvil en los brazos del padre, la incertidumbre de estos ante el silencio de su hijo les hacía presagiar un final poco halagüeño. Los gritos de la casa se transmitieron por los pisos de los vecinos, alertando a estos, que pronto se prestaron al socorro de sus vecinos y amigos.

La llegada de los servicios de emergencia y posterior traslado del niño a la casa de socorro, se realizó rápidamente, constatando que la expedita intervención de su padre le había salvado la vida, pues según dictaminó el médico, una persona que ha exhalado su último aliento es cuando realiza sus necesidades como acto último e involuntario.

Para esa familia y en especial para los dos hermanos desde ese día celebran dos cumpleaños del menor de ellos, el 31 de Mayo y el día de todos los Santos.

Según cuentan las brujas, brujos y gente que entienden o parecen entender, este día las líneas de la vida y la muerte están tan juntas que se entremezclan unas con otras, no se la veracidad de esta circunstancia, que cada uno crea lo que quiera.

Tras contarme esta historia, me indico donde se encontraba el cementerio del pueblo, se levanto del pilón, sonriéndome me dijo que tenía que dejarme, pues hoy era su cumpleaños, día de todos los Santos, y lo celebraba con su familia.

Le vi alejarse, meditando para mi, sonreí en mi interior, pues yo también cumplo años los mismos días que él, ¿casualidad?

No es un día cualquiera.

 Es un día para el recuerdo.

Quizás recordemos poco.

Quizás no queramos recordar.

Pero, pienso y creo que es bueno recordar.